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                                                 Tus mujeres —comunicativas, bellas, sabias—

sostienen con dulzura los hilos del hogar y el saber
Tus niños aún juegan con el viento,
pisan tierra, trepan árboles, corretean con el chucho,
hablan con el río y respiran verde del bosque El Imposible.

Pueblo pintoresco, de puertas abiertas,
donde el visitante es pariente,
y el ajeno se sienta en la mejor silla,
a beber shuco o atol de maíz,  en la mejor taza,
y come la tortilla entre risas y cuentos contados
con acento y gestos llenos de  gozo y dignidad.

Aquí no se vende  con precio,
porque el valor de las cosas no cabe en billetes,
sino en el corazón generoso que da sin medida.
Aquí hasta el Don precede al apodo,
porque hasta la broma se reviste de respeto.

Tu despectivo “pueblo de brujos” es un sinónimo

fallido, del enorme conocimiento y sabiduría,

herencia de sus ancestros, do la ciencia no logra entender,

Y  ni los siglos de colonia,  han logrado detener

 

Tacuba, pueblo que edifica casas con manos solidarias,
que vela por sus muertos con lágrimas compartidas,
y que vive cada día con la alegría del campo
y la herencia viva de los Nahuas.

¡Salud, Tacuba!
Pueblo de espíritu fuerte y alma generosa,
piedra brillante en la corona de los Izalcos,
raíz profunda de un árbol que no ha dejado de crecer.
Tu nombre es música para quien lo pronuncia,
y tu amistad, un tesoro sin medida.

3/3

Alejandro Mártir (autor)